Osterinsel

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Mr. A.F.Rourke

El Sr.Rourke se jactaba de su absoluta falta de tolerancia a la frustración, soy un ganador, decía, de no serlo, ya estaría muerto...
Sentir que pudo haber sido distinto para él nunca fue una alternativa.
Nunca tuvo expectativas, por eso no conoció las frustraciones...
De la absoluta miseria a la máxima plenitud, su vida, hasta la exhalación postrera, fue siempre una maldita rueda de la fortuna...

Su situación, sin embargo, tuvo desde fuera, las características que a cualquiera habrían generado un estado depresivo bipolar endógeno, por cierto. Infancia sin datos, el primer registro del 22/11/1979, indica abusos en la escuela, una investigación exhaustiva, hay incluso fotos, un sumario administrativo, tres sancionados y terapia para el adolescente. Una frase claramente indica: sin padres conocidos, adulto responsable: abuela, Rosa Pérez, 87 años. Después de eso, sólo datos de consultas siquiátricas, exámenes médicos, muchas pruebas de sangre (AIIRH+), effexor por 3 años en dosis variables. Lo último una nota al margen de 08/04/1983, visada por el Dr. Saragüi: "No se presenta a control regular de químicos".

Luego, NADA.

...

Las cosas para el Sr. Rourke, sin embargo, fueron muy distintas a las consignadas en este expediente de tapas rojas...

pero eso, quizás, sea materia de otra discusión.

the island

(...) Una isla, entonces, lo es más mientras más separada está de otras tierras. Si. Una isla ha de ser siempre algo demasiado solitaria y su soledad se perpetra en la distancia (...) jose luis rosasco...
fuck!
este tipo no me gusta pero me interpreta...
una isla...
su soledad....
se perpetua en la distancia....
es nice, a veces, visitar ciertas islas...
vengo de una isla inmensamente tranquila... dulce... una isla en la que alguna vez quise naufragar...
pero...
no todas las islas te dejan abrazarte a sus costas... ni tan siquiera aquellas en las que en ciertos momentos te has sentido tan sutilmente tranquila, tan en casa... hogar...
hace un rato, sin embargo, volví muy lentamente a mi isla, esta isla tan perfecta en su soledad, ahora, con un acento inglés, aquella en la que compartimos estos dias y estas noches con una armoniosa copa de chianti... delicioso, por cierto...
compartir la isla, sin embargo, es impredeciblemente extraño...
compartir una comida deliciosa (salud por el cocinero!!) te hace pensar que... quizás... sea posible, alguna vez, compartir esta isla desde el origen, desde el inicio, desde el fondo de las almas...
...
Hace 2 noches tuve una experiencia deliciosa, demasiado deliciosa quizás...
demasiado dulce para estos días....
perfectamente perfecta y taaaaaaaaaaan efímera....
quizás, alguna vez, como dice joaquín, me aburra de estos amores baratos de un rato, y te llame...
(quizás para empezar podría intentar saber: cuál es el número que tengo que marcar, cuál es el nombre que debiera gritar, cuál es el sentido de tanta sin razón... si es que acaso estas sensaciones llevan a algún lado)
Por ahora, entonces (parafraseando a rosasco) quedémonos sólo con que es más isla la más lejana aquella en que no atraca ningún barco, aquella en que la música inunda los espacios, completando su vacío...
aquella en la que duermes...
aquella en que los latidos que alguna vez pasaron, mantienen su eco, agitado, en las paredes...
No eres sólo una isla solitaria,
eres, quizás, demasiadas...
una en cada momento, en cada compás, en cada imágen que se queda grabada en tus pupilas...
...
Me pregunto si ese hombre, ese cable en la pared, esa tetera vieja, ese mate para no dormir, para no tener que encontrarse con sus fantasmas, ese humo de cigarro quizás igual a este...
Me pregunto si ese hombre, esté donde esté, sabe hoy que una soledad perfecta (jejej) lo observó hace 12 años...
... y lo mantendrá en su memoria.... simplemente durmiendo..
en paz...
la que, quizás, nunca tuvo...