Pausa

(por esas cosas de la vida me puse a leer para atrás...

agosto pasado...

cuando vivia intentando enfocar la vista en puntos fijos

después de la confusión y el descontrol,

después de la tristeza infinita

después...

aceptada la pérdida

recuperado el equilibrio,

hoy estoy dejando la cordura en tabletas y vuelvo a sentir por momentos, que el mundo da vueltas... son como resacas... réplicas... se evaporan en segundos, pero alcanzo a notar que dejaron una huella indeleble, en esos momentos se me aparece un fantasma en particular, y sentir que aún existe me provoca una sensación de alivio tan grande... mi nostalgia es infinita... quizás el encapsulamiento no dure para siempre...

sin embargo, ahora

aqui

ya que decidí caminar por la vía... y mientras la vía exista...

siempre tengo a mano algo como una pausa de bukowsky, para recordar... la...

para recordar...me...)

Pausa

Charles Bukowski

Haciendo el amor al sol, al sol de la mañana
en una habitación de hotel
sobre el callejón
donde los pobres hurgan buscando botellas;
haciendo el amor al sol
haciendo el amor junto a una alfombra más roja que nuestra sangre,
haciendo el amor mientras los chicos venden titulares
y Cadillacs,
haciendo el amor junto a una foto de París
y un paquete abierto de Chesterfield,
haciendo el amor mientras otros hombres -pobres idiotas-
trabajan.
Desde aquel momento (hasta ahora...
años, quiza, según otras medidas,
pero en mi recuerdo es sólo una frase reiterada)
hay tantos días
en los que la vida se detiene, frena y se sienta
y espera como un tren en las vías.
Paso por ese hotel a las 8
y a las 5. Hay gatos en los callejones
y botellas y mendigos,
y levanto los ojos hacia la ventana y pienso
ya no sé dónde estás,
y sigo andando y me pregunto adónde
va la vida
cuando se detiene.